塔越搭越高，不过占地面积逐步缩小，看完基本和从塔上走下来差不多。我已经很长时间不爬塔楼了，包括大雁塔！
开本村诗之先河,很好
想，人的一生几乎都在想，
想，没有通际的精神虐待，
想，弥补我脑间的空白。
想，因此生在迷茫的境地奔波。
想，这斗室里，存有我的情，
想，这斗室里，迷蒙一片，
想，这斗室里，装满了我的梦，
想，这斗室里，放着燃不尽的烟。
想，这斗室里，打着旧日的拍子，
想，这斗室里，有着我温馨的回忆。
想，这斗室里，没有人到访，
想，这斗室里，渴望一些暖意，
想，这斗室里，期待不断安慰。
想，这斗室里，留着昨日的期待，
想，这斗室里，散播淡雅音韵，
想，这斗室里，仍是我的天堂。
快乐的去想，丰富了刹那的满足，
悲伤的去想，委屈了亿万个心灵，
想！只是想！永远得不到什么！
此身似一条蛇
兀兀地滑过千百层结
脱五层皮断七次尾
依然故我
只是太多的血和凄楚
令活着
竟如许地困寒
若有天国我将永驻
再不第二次经历
一遍惘惑
爱不是哲学却如斯费解
都有个莫名其妙的伊始
引出些无可奈何的焦虑
皂泡碎处
弗洛伊德语无伦次地分析
仿佛有亚当的血
在凋碧的花丛斑驳
又怅视夏娃的窃笑
忠实地吻着不忠实
倦怠的呓语缘着
白玉瓶的颈
翕忽滑进
氤氲的朦胧
既快意又恐惧
心却慵撑着
舒运新嫩的丝蔓
因为初愈的裂痕而更诗意
开始幻想着
已经失去的
还能寻觅
直到无当的戈壁
延过驻足的旧草地
蝶粉披着昨夜的颜色
散漫地落上鼻翼
有往事的芬芳
弥溢脑际
冲动
不想遏制的欲念
想象过去的温柔
总有潮气的肉体
胶着的吻和紫斑
流着的败血
紫绒一样耸耸地抚起绝伦的快感
记取瞬间的神态
品位连缀不起的耳语
萧然弹去珍藏的叮咛
把疲倦的步履回执地
续进
落寞的风里
雾中放眼
望不着那际
但既有这端
总须走去...
说到诗一定要把古诗和现代诗分开来讲，中国文字的特殊性使得中国古诗具有相当高的抽象性和概括性，比如耳熟能详的“日照香炉生紫烟，遥看瀑布挂前川，飞流直下三千尺，疑是银河落九天”如果要用西方语言来翻译的话，（不是直译啊，而是要表达清楚意境来）恐怕会难死老教授，而且要写出个短篇来了。如果以中国古诗为标准的话，西方就一个诗人都没有了，只能算打油诗了。
现代诗完全是仿西方的，是新事物，良莠不齐，朦胧诗潮后再无佳作，只有半文不通的流行歌曲响彻街头巷尾，题材无非爱就是恨，无聊无赖得紧。
诗有两种节奏，一是文字的节奏和跃动，即押韵。一是内容的节奏和跃动，尤以后者为难为上。譬如戴望舒，《雨巷》及《雨巷》之前为前者，《我的记忆》开始为后者。到顶峰时，完全抛弃文字的押韵而追求内容的韵律感。
说实话，古今好诗太多了，足够享用一生了。
小雅，知道李金发吗？
我觉得你们写诗的路子很像，去看看这个五四怪诗人的作品吧。
我一直以为，诗和诗人，范围不一样。每个人都可以废纸写诗，用于感动自己。诗人------那是要感动一大片的，不好混。
所以我认为能写诗的人是幸福的，如同卡拉ok 里的放歌者。职业诗人是痛苦的，编来造去为口饭，如当年的汪某某。真正的诗人呢---基本死光了，有的在坟墓里，有的在生活中。
莎士比亚为为欢当及时高歌
陈凯歌为无欢造无极
小雅为烟斗忆回归
谁为心灵戈壁
高歌无极
回归戈壁
这个贴切，我看得懂。
村内真是有高人啊。